Aviso de utilidad pública: La decepción y el posible renacimiento de la creación.

Creo necesario explicar a los lectores el por qué me desaparecí tan repentinamente de este blog, no publicando nada de un tiempo a otro (se que nadie lo seguía constantemente pero es entretenido fingir que tenemos "fans" que nos suben el ego de cierta forma, aunque sean imaginarios)

Desde que entré a la carrera de Pedagogía en Castellano y Filosofía en la Universidad de La Serena, confiaba en que mis creaciones, tanto poéticas como relatos relacionados con la literatura, podían tener alguna oportunidad en algún ámbito. Pensaba en una utopía hermosa de que mis poemas o relatos tendrían alguna aceptación. Algunos de cierta forma lo tuvieron, recibí halagos de algunas personas pero aun así no me era suficiente. Sentía que al leer a tanta gente que, como yo, hacía poesía todos eran bastante similares a lo ya siempre había visto históricamente. Incluyendo lo mio. Aun así, persistí en seguir creando, ya que la escritura se me daba bastante fácil y casi de manera automática cuando tenía una vaga idea sobre que exponer y con esto aplicaba la gran metáfora que siempre aplicamos a la misma poesía. Con el tiempo aprendí que el chileno es demasiado metafórico y es un tanto apasionado por las cosas que pasan en el mundo así, de acuerdo a probabilidades, la mayoría de las personas de este país les llamaría la atención la poesía, el entregar un mensaje y que las otras personas no lo entiendan o, de cierta forma, lo comprendan limitado por su condición social o lenguaje, nos llama la atención en gran cantidad. Nos sentimos incomprendidos en el cosmos que habitamos y subimos nuestro ego con respecto a los demás, creyendo que podemos llegar a ser un Rimbaud, un Baudelaire, un Neruda, un Bukowski, entre tantos poetas malditos. Creemos que llegando a ser tan desastroso, como lo fueron los poetas antes mencionados, lograríamos una felicidad incomprendida que solo se basaría en vivir un vida dionisíaca, cayendo constantemente en errores sin darse cuenta de los mismos, porque el mundo no los entiende y, de cierta forma, somos unos adelantados a nuestra época. A mi parecer todo eso es una pura falacia de la más alta cima de las mentiras. Nos vemos refugiados en un silogismo repugnante donde solo nos importa escribir y morir en las letras, y cada vez que salga en alguna conversación si alguien escribe o no, salir a relucir con tu mejor "pinta" de pseudo-poeta maldito (la típica boina, el típico bestón del abuelo, los típicos lentes inservibles, el típico libro que haz leído miles de veces y no lo sueltas, el típico anillo "intelectualoide"o el típico desinterés del mundo) con esto solo nos terminamos alimentando a nosotros mismos y a los ingenuos que nos creen. De cierta forma, apoyan nuestra poesía, o por pena o por "buena onda" coloquialmente hablando. Creo que la mejor opción para darle paso a esa poesía y así tenga una buena interpretación, una buena conclusión y con esto formar una obra de arte se basa en la critica destructiva, no lo malinterprete querido lector, con esto no quiero decir que critique hasta que se destruya la poesía completa, pero ¿Para qué seguir mintiendo si no entendemos a que se refiere este poeta post-contemporaneo que solo quiere vivir escribiendo y martirizándose por quizá estupideces?

El contexto en que nos situamos no es el de la guerra fría o la segunda guerra mundial, o llevándolo aun más al ámbito nacional, al gran acierto y penosamente doloroso Gobierno Militar en Chile. La sociedad actual vive en alegría si nos comparamos con el pasado, tenemos donde elegir y como vivir adecuadamente. No nos sirve para nada ser inconsecuente con nosotros mismos, ya que el mundo se da cuenta de nuestra estúpida inconsecuencia y nos vemos situados en un lloriqueo donde la vida nos sonríe, pero anhelamos ese sufrimiento, por lo mismo cada vez siguen saliendo pseudos-poetas sufridos y autocastigados, mazoquistas por necedades, muriendo en licor, creyendo que la vida no los entiende, etc. de cierta forma necesitamos el caos, queremos vivir en constante depresión, y claro, es aceptable es parte de la vida el sufrimiento ya que existe la alegría o el clímax. Aun así, el caos que anhelamos lo malinterpretamos, mezclamos ese caos con un ego tremendo e inconsecuencia de nuestros actos, formando un ser perdido y criticando a los hombres de ciencia que le quitan el sentido a la vida. ¿Que sentido le otorgan ellos a la vida si solo sufren en sí y quieren hacer sufrir a otros por ellos mismos?

Si llegó a este punto del escrito pensará que soy un pesimista en toda su plenitud y es, como todas, una interpretación válida. Así mismo, el lenguaje me esta limitando y usted podría estar leyendo esto de forma agresiva cosa que quizá no sea así o quizá si, todo queda en una interpretación. A esto es lo que quiero llegar con esta pequeña reflexión. El lenguaje es solo un 30%, a mi parecer, de lo que podemos expresar. Podemos resolver el mundo en teorías y quedar muy conformes con ello, pero si no lo aplicamos nos quedamos en teoría y en la idea abstracta de súper héroe del mundo. El lenguaje y las acciones son inversamente proporcionales en varios sentidos, estos no se pueden entender entre sí, ya que el lenguaje no tiene consecuencias mismas en el propio lenguaje, podemos corregirnos y quedar todo muy limpio y espectacular. Pero al aplicar ese lenguaje en las acciones estas si tienen consecuencias, que a veces tememos o que no nos atrevemos a concretar. Nos estancamos y desistimos quedándonos con lo que menos nos otorgue consecuencias en el futuro. Por lo mismo, he frenado un poco la creación literaria y me he dedicado a aplicar las teorías en su manera más práctica viendo todas las consecuencias posibles, amoldarlas a la situación en que la me envuelvo y tomar la decisión más racional posible. Es sumamente dificil, hay que lidiar con todos, con todas las probables consecuencias que podemos tener y si, de cierta forma, favorece al individuo y al colectivo de personas con quien tomas la decisión.

Ahora, he vuelto a escribir, siento que es una necesidad en mi. Procuraré no ser un pseudo-poeta maldito y seguir con la aplicación en el mundo de mis decisiones que vaya tomando de aquí a muchos años más. Otro factor importante pero creo retomarlo en un tiempo mas, es que al entrar a la carrera me di cuenta de que no se nada. Necesito informarme más y estudiar mucho más para así poder crear algo fenomenal, no solo pequeñeces sin sentido alguno.

Adiós lector. Que tenga un buen día. Si usted escribe poesía no se sienta ofendido. Critíqueme y hágame entender que estoy equivocado. Me encantaría que lo estuviera. Pero razone, no se deje llevar por las mismas emociones que lo llevaran a la locura.

Mutación Material

La silla se mecía lentamente, peleaba contra el peso impuesto por la enorme masa que la aplastaba sin compasión. Se quejaba en su estridencia, igual a un canto de una gaviota asustada. Seguía meciéndose cada vez más rápida. El sonido de su madera se confundía con metales oxidados que, al sonar cada vez más fuerte, ésta extraña silla (ya no tan silla) frenaba su movimiento.

La gran masa desproporcionada se asustaba y ponía sus oídos alerta, abriendo cada vez más sus ojos de forma sorpresiva como una presa perseguida y alerta. Se percata del movimiento y el sonido y analiza que puede seguir meciéndose con la alegría que tenía desde un principio.

La silla se mece nuevamente. Cada vez llora aun más, tiene más peso. Pero el sufrimiento en su interior no tiene cabida en su función. Nació para ello. Un tronco que sufre con función entretenida, que paradójicamente siniestro suena eso. Se sigue meciendo a pesar de su agonía, sus metales se quieren soltar del anillo que lo cuelga, el azar decidirá o, quizás, la consecuencia del acto mismo. Se mece más rápido aun, tiene más peso, el individuo de masa corpórea enorme despega y vuela saltando sobre la tabla. La tabla mira de reojo por sus orificios producidas por el tiempo, pestañea y cae. El anillo superior explota por todos lados. El individuo vuela por los aires. Su mirada se descontrola. Divisa una mano que lo empuja. Una sonrisa burlesca que se anuncia. Sus manos se pierde tratando de abrazar el aire. Sus ojos al caer miran hojas en pirámides ordenadas de manera casi olímpica. ¡Paf! Las hojas vuelan. Los ojos se cierran y chocan. El individuo abraza el suelo. Los cables del rectángulo se dispersan fingiendo un “no se”. La tabla cae en los granitos. Descansa por fin. Ya no sufre. Ahora sufre el individuo enorme, plasmado en las hojas. Silencio. Ya no hay gemidos ni lloriqueos ni alegrías. El columpio ya no se mece.

A los pies de mi muerte inocente.

Alargando los momentos de mi vida, prisionera en acero,
sugiero morir con timidez, acorto mi sufrimiento en cadenas.
Los rompecabezas no encajan en mi corazón.
Muertes impensadas, solo por un poco de luciérnagas doradas
que no alimentan mi vida, sino que mi muerte pausada.
Alimentos geométricos nutren mi estomago que no pide vida
muerte es lo que ansío, dejar mis puentes de salvación.
Embriagado en locura, sufro en cada mes, esperando el retorno
de mi mujer, de mi musa, de mi cuchillo estancado.
Sufrimiento en los gritos aledaños, solo silencio en los ruidos de mi mente.
Calco los sentimientos pasados, me excito con recuerdos borrados,
pero quiero muerte y muerte a mi cuerpo, como un pagano en la cruz.
Llega el momento del adiós, no quiero morir sin saberlo
mi mente me engaño otra vez, las estacas enterradas
me culparon inconsciente, drogado e ido en locura y en desamor.

Agradezco.

Agradezco pensar en dos horizontes,
aunque me cueste.
Agradezco pasar por la montaña,
aunque esté empinada.
Agradezco ser estúpido,
porque puedo crear.
Agradezco sentir el aire
de una manera frívola.
Agradezco morir cada mañana
y vivir cada noche.
Agradezco oír una guitarra
con su sonido explosivo.
Agradezco perderme en la ciudad
y estampar los lugares.
Agradezco a las enredaderas
de tu pelo perdido en el viento.
Agradezco a los vicios ilusorios
que gastan mi dinero.
Agradezco al tren de mis viajes
que me hacen perseguir los recuerdos.
Agradezco la vida mortal
y los lujos de ésta.
Agradezco lo infinito,
porque sé que lo terminaré.
Agradezco la risa ajena
producidas por un payaso sin humor.
Agradezco las letras manchadas
con libertad e inspiración.
Agradezco escribir tonterías
en los papeles vírgenes.
Agradezco dormir con lo usado
para no romper los ciclos.
Agradezco las preguntas,
sin yo tener una respuesta.
Agradezco a las cenizas escondidas
que cayeron en tiempos ociosos.
Agradezco las duchas cortas
que relajan mi habitación.
Agradezco los libros delgados
que los termino en las mañanas.
Agradezco los libros largos
que me atrapan en sus letras.
Agradezco los olores cotidianos
que aparecen como una epifanía.
Agradezco a las aves
porque ellas llevan mis decisiones.
Agradezco tu mirada sencilla
que me hace olvidar los prejuicios.
Y agradezco avanzar
por eternos laberintos
que se llevan los momentos
que congelé y sigo anhelando.

¿Quién quiere ser Inmortal?

Nadaba en el espacio,
las estrellas fluían como burbujas
y moría muy lentamente ahogado
pero, ¿Quién quiere ser inmortal?

Levante usted su mano por favor,
¿Quiere dormir para siempre?
Tengo fuego de distintos colores,
solo elija el más perfumado.

Bajé del volcán en cenizas
y bajo ellas, un duende
me miró con alegría,
lo deje con cinco monedas y me fui.

Los peces me miraban,
otros más hambrientos
me atacaban pero fallaban
pero, ¿Quién quiere ser inmortal?

Luego que eligió el fuego,
quémelo, póngalo en su cabeza.
Adiós insomnio y resaca
desaparecieron las aporías en olores.

Una caja amarilla llené de luciérnagas,
solo faltaban cinco monedas.
Pero ahora fumo cigarrillos
en cada ocaso del mes, si es que me acuerdo.

Los cometas me chocaban,
me quemaban pero me helaban.
Una bailarina danzaba con su aro galáctico
moviendo su cuerpo de una manera circular,
mirándome con una sonrisa infinita
que me lanzaba a un pozo oscuro
pero, aun así, necesito ser un mortal.

¿Sigue durmiendo descalzo?
¿sueños eternos y perdidos?.
Si quieres despertar y morir,
apague y encienda la luz.

Le vendí los cigarrillos
a un duende vicioso,
me pasó cinco monedas gastadas
las cuales miré y las lancé .

¿Quien quiere ser inmortal?
Les dejo monedas y luciérnagas;
sueños de libertad y deseo
y fuegos viajeros de volcanes.

Naderías del Poeta

Poetas sentimentales,
en ellos me encuentro,
destruido.
Me destruyo a mi mismo,
aprecio los lugares
y termino detestando
las ilusiones amorosas.
Mi destino es la soledad
la soledad como un todo,
no desarmo rompecabezas,
los armo en amor.
Armo letras,
letras con lluvia,
lluvia caída del cielo
cielo nublado de vino.
Vicios creadores,
creadores de letras
letras espaciales
galaxias perdonándome.
Disculpas colectivas
y tazas rotas en madrigueras,
madrigueras sin freno,
freno de mano
con manos sufriendo,
sufriendo en las historias.

Naderías.

Agobiado en preguntas
¿Importancia del viento?
en el agua tibia clara y espesa
el niño ve caer su castillo de arena
mojado por el mar,
desmantelado por el viento.
Cigarros asesinos del silencio
poetas locos y muertos
botas negras con clavos
arrasadores del tiempo.
La guerra te gana
la paz te mata
la tragedia griega abrazadora
de la muerte y el sufrimiento.
De los ojos ciegos y lagrimosos
me refugié en la tela blanca,
fealdad... asquerosa fealdad
graves hechos se me anticipan.
La guerra es una pena
la paz es una fiesta
el caos me ejecuta
el sosiego me enmudece.